giù dove si contano i rami
le auto sono simili alle lacune
e si potrebbe pensare alle foglie
come un ricordo di scale
se gli alberi fossero cime da urlare

intorno alla cupa versione
di gente capovolta
alcune rimanenze di giornale
lottano invano
per una storia inventata di sale

mentre la strada azzarda una curva
con tutta la cura di domani
e solo un volo sembra distrarsi
insieme all’alba di un fiore
che sa di pane

-nel vento preciso di un volto
s’intravedono sogni senza luce,
due passi tendono un agguato
e alcune nuvole si confondono

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